segunda-feira, 9 de janeiro de 2017

Um mês depois da última vez... (Ahahahahaha)

Ora e já se passou mais um mês...
Fazes magia com 4 dentes apenas (os outros continuam a ameaçar, mas nada de saltar cá para fora!), já estás mais confiante nessa coisa do "andar" (atiras-te para a frente e aqui vai disto!) e continuas um malandro de primeira (leia-se "provocador"). Fazes graçolas com tudo e começas na arte de "macaquinho de imitação". E escolhes quem para imitar?! O teu pai. Hmmm... (Silêncio respeitoso entre os leitores que conhecem as graçolas do progenitor...) 😊 


                                    ("Eu, as minhas bochechas e o meu Papá")

Ultimamente fizeste um acordo com o Hospital dos Lusíadas e isso há-de estar a render muito, com certeza, para uma conta a que não temos acesso. "Ele é" constipações, "ele é" herpangina (uhhh, chique!), "ele é" conjuntivites... Tudo com atestados a condizer, que o meu filho não vai pegar a bicheza para a escola. "O meu filho vai, mas vai limpo!", já dizia o grande Raúl Solnado.

Ainda assim, mesmo quando mais em baixo de forma, continua a comer como um pequeno lobo. Os avós ofereceram-te um prato para exprimires, em liberdade, toda a tua alarvice. E o resultado é sempre bastante artístico...



                                        (Francisco, a rapar tachos desde 2015)

Tens dois novos amores, nossos aliados nas horas críticas ou quando, simplesmente, a lombar já não aguenta andar curvada, braços esticados, a tentar que o novo corredor não caia com as trombinhas no soalho: o quadro mágico e o metalofone. Quanto ao primeiro, adoras riscalhar, carimbar, roer a caneta, atirar os carimbos ao ar e, por fim, "possuído" por uma espécie de neura, puxar a peça que apaga tudo, para recomeçar. Com o segundo, embora de índole diferente, começas por fazer... hmmm... música (assim a puxar para o experimental), mas terminas também na "espécie de neura" traduzida num êxtase musical, baquetas pelo ar e pronto.  





Sublinho, com agrado, que o "piqueno" tem pedigree. Assim se faz prova na foto seguinte.


                                          (Indesmentível, aquele mindinho...)

E pronto, é isto. Exaustos, com dores musculares agudas (e penso que já crónicas), assim os teus cotas no início da festa.
Mas és o nosso puto.
És nosso!
Puto....
💕
                                                 (E és giro como o catano!)